Je suis musicien. J’ai écrit la musique d’un film avec des dauphins qui a cartonné dans les années 80. Elle, c’est la seconde femme française de l’Histoire à devoir s’envoler dans l’espace. Et comme ça n’est pas rien, elle est suivie depuis quelques temps par une équipe de télé. Je suis hyper flatté parce qu’elle leur a dit qu’elle était fan, et qu’elle voudrait que notre rencontre soit filmée.

Quand elle arrive chez moi, nous ne nous sommes jamais rencontrés. Personne dans l’équipe ne le sait, mais j’achève un album sur les astronautes. Sophie voit plusieurs objets et tique un peu, notamment quand elle tombe sur L’Astronaute, de Jean-François Clervoy.

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On s’assied dans mon salon et je commence à lui poser plein de questions. Il y a tout de suite un truc entre nous, instantanément, dès qu’on s’est dit bonjour, une espèce de vibe. On se parle comme si on était potes depuis dix ans.

Au bout d’un moment, elle me dit : « Mais comment ça se fait que tu connaisses tous ces trucs-là ? » Je lui raconte pour l’album, qui est comme un scénario où chaque morceau est une phase de leur aventure à venir. Elle veut écouter celui du décollage, et le suivant. Je lance la musique. Sophie est de dos. Quand elle se retourne vers moi, je vois qu’elle sanglote. Je ne m’attendais pas du tout à ça. Je me précipite, comme quand on voit un gosse qui s’est fait mal. On se prend dans les bras. C’est très beau, fort. Et fou. On se connaît depuis une heure.

Avant qu’elle ne parte, on s’échange nos numéros. S’ensuit une discussion par textos qui ne s’arrête jamais et dure de longs mois.

Jusqu’au jour tant attendu du lancement de la mission Epsilon. Je suis venu en Floride. L’émotion est à son comble, quand on se parle à travers la vitre qui nous sépare, quarantaine oblige. Et puis ça a été le moment. Un moment dingue qui m’a fait chialer. La lumière, notamment, m’a fait un choc émotionnel, mystique. Un peu comme si j’avais vu Dieu ou le tunnel qu’on traverse juste avant la mort. Ça m’a bouleversé.

Et surtout, je ne pouvais pas m’empêcher de penser à ça. Je me disais : Elle est dans cette boule de feu ! Incroyable. Mon amie.

Une histoire d’amitié retranscrite et réécrite sur la base des propos d’Eric Serra recueillis par Le Parisien.

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Je viens de débarquer à New York. Après trois ans de relations avec Max, incapable de s’engager, j’ai pris une décision radicale. Je l’ai quitté, tout comme Paris, mon apparte sous les toits, ma famille, mes copines et cette vingtaine qui s’achève. Direction la Grosse Pomme, ses klaxons, son énergie folle, ses passants qui courent dans toutes les directions. Sa solitude, aussi. Je suis en pleine remise zéro. A l’aube d’une nouvelle vie, le cœur brisé, sans apparte. Dans un café cosy, devant les rues enneigées, je me connecte au hasard d’un site de coloc. Katie cherche une fille « rigolote, française, qui fume des pétards ». Son annonce me fait rire. Qu’est-ce que j’ai à perdre ?

Une New yorkaise en leggings m’ouvre la porte, je l’aime au premier regard, comme l’apparte et son énergie qui me revigore. Tout est parfait jusqu’à ce que surgisse Socks, son chat, qui sort les griffes illico en me voyant. J’ai hyper peur des animaux, il le sent, et montre clairement à sa maîtresse que lui et moi, ça ne va pas le faire. Dommage, on avait commencé les présentations devant quelques verres de vin français, et je me voyais déjà dans cette nouvelle vie pleine de bavardages légers et de liberté.

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Contre toute attente, et malgré le véto de Socks, Katie me choisit moi. Commencent alors des mois de pur bonheur, de sorties, de reconstruction. Katie et moi, on devient comme des sœurs. Socks, lui, s’oublie régulièrement sur ma couette, griffe mes manteaux préférés, fait même caca dans mon sac à main. Il a beau tout donner, il ne parvient pourtant pas à nous séparer.

Un jour, mon téléphone sonne. Mon ancienne vie vient percuter le décor américain. Max est là. Il a traversé l’Atlantique pour me demander en mariage. Bien sûr, je dis oui. Je le savais bien, moi, qu’on était faits l’un pour l’autre. Peu de temps après, je repars en France, mon cœur d’amie brisée, mais avec la certitude que Katie viendra en Provence l’été prochain pour notre mariage.

Ce jour-là, dans le jardin de ma maison d’enfance, au son du chant des cigales, elle y rencontre celui qui deviendra son futur mari… avec lequel elle vit aujourd’hui à Paris, à quelques rues de chez nous, avec leurs enfants.

Combien y avait-il de chances pour que ces deux-là se rencontrent à la faveur d’une annonce de coloc débusquée un jour de chagrin à des milliers de kilomètres du soleil provençal qui brille ce jour-là au-dessus de nos sourires ?

Aucune, sans doute. Une au moins. Portée par notre amitié.

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Je suis avec Etienne depuis quelques mois seulement quand je me rends compte que je suis enceinte. Lui sort d’une longue relation. Il a été marié plusieurs années mais n’a pas eu d’enfant avec son ex, une plaie à l’entendre. Depuis que j’ai vu les deux traits sur le test acheté en pharma dans les toilettes de mon boulot, je suis angoissée. Rien n’était prévu. J’ai trente ans, j’emménage chez lui, tout va trop vite. D’autant qu’il n’est pas très présent. Il bosse dans la finance, est en réunion tard le soir. Je suis rapidement arrêtée pour cause de diabète gestationnel. Je ne peux rien manger, rien faire. Je mate des films toute la journée en broyant du noir et en stalkant la vie de mamans épanouies qui me foutent le cafard. J’ai peu d’amis à Paris, une ville d’adoption pour raisons professionnelles. Je viens de Lyon. Même mes parents ne sont pas là.

Le jour de l’accouchement, je pense être enfin délivrée de mon mal-être mais c’est pire. J’ai un baby-blues de l’au-delà. Je pleure toute la journée. Ca énerve Etienne, comme les pleurs du bébé. Je suis complètement dépassée. Un jour, cerise sur le gâteau, Etienne m’envoie un message. Son ex doit passer chercher des papiers importants. Il ne manquait plus que ça.

J’aimerais me coiffer, être à mon top quand elle arrive mais j’ai à peine la force d’aller lui ouvrir quand elle sonne à l’interphone. L’apparte est sens dessus dessous, j’ai une tête à faire peur. Rien ne va.

Elodie n’a rien de la harpie à laquelle je m’attendais. Elle s’excuse, trouve vite ses papiers et me demande si elle peut voir ma fille. J’hésite, et entrouvre la porte. Elle se penche sur le berceau, m’interroge du regard : est-ce qu’elle peut la prendre dans ses bras ? Quand elle la serre contre elle, elle explose en larmes. Ce que je fais à mon tour.

C’est ainsi qu’a commencé une amitié de 30 ans avec la personne la plus belle, à l’extérieur comme à l’intérieur, qu’il m’ait été donné de rencontrer. Ma meilleure amie.

Elle est décédée brutalement il y a trois ans. Elle me manque tous les jours.

Friends Actually est une rubrique de Le Parisianer. Elle raconte l’amitié dans la ville d’aujourd’hui. Ses histoires banales ou extraordinaires, ses ruptures et ses breaks, ses coups de foudre et ses lassitudes, ses nostalgies et ses seconds souffles.

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